Búho

Solía despertar e inhalar de la cabeza del búho cada día,

absorber hasta el mínimo conocimiento escondido entre sus neuronas,

golpear bruscamente y caer entre las letras,

dejando que las casas me cuenten lo que sus dueños ocultan.

Con el pasar del tiempo adquiero sus ojos brillantes,

comienzo a coleccionar sus plumas grises,

otras veces sin darme cuenta empiezo a volar mientras trato de caminar

alcanzando una altura espectacular.

-una vez logré ver dónde se escondía mi miedo-

 Llevo meses con insomnio,

sin necesidad de café ni pesadillas,

viviendo por las noches y muriendo cada mañana,

expandiendo mis alas como símbolo de poder,

matar.

Continúo respirando aire espeso,

a veces dejo escapar algo de humo mientras hablo,
para que todos lo noten.

Sonrío al ver caer cada cuerpo tirado en la tierra,

destilando veneno en cada esquina;

aquí no hay sangre en la cara ni en el piso.

A veces creo sentir que alguien quiere ver a través de mis ojos de búho,

que trata de inhalar mi secreto de la creatividad,

el secreto que gritan los sonidos que no queremos escuchar.